Poésie - Massacre des Indiens

Vivre, Survivre, Mourir

Marqués de fer, marqués par l’enfer,

sont encrés dans leur peau les noms des diables.

Les litres de sang utilisés pour arroser les terres du diable,

avec fierté ces sauvages le font.

Sous les tas de corps inanimés,

des vies essayent de s'échapper.

Des dizaines, des centaines, des milliers, des millions,

De visages pâles, abattus, atterrés, éteints, tristes, découragés, morts.

Des pleurs aussi puissants que le bruit des armes,

des coups dans le dos pour un simple essai de l'épée.

Des cœurs brisés, des familles détruites, des vies perdues,

et c'est la même horreur à Chochula, Tapeaca...

« Le supplice des Indiens »
Gravure de Bry datée de 1598