Contraction - Olivier Deshizeaux
La musique est morte, quelque part en toi
un parfum de ténèbres couve l'âme et
dans les cieux brille une étoile éteinte.
La nuit vomit, éjacule au dos de notre sommeil.
Mon visage reste un rivage dans
la fourberie de l'hiver et son herbe noire.
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