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Il n'y a plus rien, Et il ne reste désormais que le néant, Rien à prononcer et rien à rédiger. Ni la trace d'une foulée Ni même l'effacement de celle-ci, Ni l'instant d'un pas Ni même l'appellation d'un pas. Sans personne "Ce que j'ai peut-être fait"...

Pour ne point rajouter la douleur de l'Occident, je me dois d'être sans mémoire, sans mémoire pour rappeler, sans mémoire pour dire, sans mémoire pour contester, sans mémoire pour recréer. Ma mémoire est du plus loin que je la ressens de douleur et d'espérance....

J'ai aimé ce recueil car il sort de l'ordinaire. Chaque page est particulière, et à première vue, on ne se douterait pas qu'il s'agit d'un recueil de poèmes. Ce qui prouve, selon moi, que la poésie à bien évolué depuis ses débuts. Quant au fond, je dirais...

Je n'ai pas peur du noir mais j'ai peur du froid des morts. Je ne dors pas mais dans mon sommeil je crie. Des choses qui se bousculent et débordent. Je me glisse entre les averses. Faux narcisse et pensée, la pluie ne s'annonce toujours pas.

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