La révolution du ravioli.

Cet homme s'appelle Marchal Ombre, il ne sait pas qu'il sera mort avant même que la difficile Gitane soit terminée. Il sera mort avant le point final.
Il ne sait pas grand chose d'ailleurs. Il ne sait pas que les plantes sont vertes, que les riches sont riches, que le monde aime et ment, il a même l'arrogance de ne pas connaitre le nom des conserves de petits pois qu'il s'enfile plutôt frequemment -toute la journée durant, il ne fait que ça-.
Marchal Ombre n'est pas du genre non plus à comater du soir au matin et du matin au soir comme un phoque sur son canapé canardé de bières et de cacahuètes, surtout des cacahuètes, à regarder la Boue de la Fourre-Tune où à écouter Radio Bière-Foot, il ne collectionne ni les timbres ni les boîtes d'allumettes (si encore il savait ce que c'est) et ma foi, il ne travaille pas à Wall Street.
Mais Marchal Ombre n'est pas un homme inactif ou d'une quelconque tristesse, il est juste du genre à ne pas savoir. QUELLE INTOLERANCE QUE LA VÔTRE!
Marchal Ombre est un sacré chanceux de ne pas entendre ce que vous pensez tout bas, entre vos yeux brillants et votre nez nécrosé.
Lui ne sait pas qu'il est en vie et n'en est pas moins con.

#Créations personnelles, #Narrations