Centon - Hervé Carn : Vent de cendre
Centon
Un présent n'existe pas.
Il le collait contre toi.
Son unique but
Etait dans ce mouvement.
Qu'on ne peut toucher,
Qu'on ne peut étreindre,
Comme s'il était le prince
D'un beau navire.
D'une ombre mouillée.
D'un grand silence ?