Association - Poème/musique

Fourmis défilant sur mes bras ivres
Ô des fourmis défilent sur mes bras ivres
et elles abandonnent Van Gogh dans un champ de maïs
et ôtent la vie au monde avec un
fusil de chasse,
et défilent sur mes bras ivres
et elles poussent Rimbaud
à trafiquer des armes et à chercher de l'or
sous les rochers,
Ô des fourmis défilent sur mes bras ivres,
et elles ont envoyés Pound à l'asile
et ont poussé Crane à se jeter à la mer
en pyjama,
des fourmis, des fourmis défilent sur mes bras ivres
alors que nos écoliers scandent le nom de Willie Mays
plutôt que celui de Bach,
des fourmis défilent sur mes bras ivres
à travers mon verre j'essaie d'attraper
des planches de surf, des lavabos, des tournesols
et la machine à écrire tombe de la table
comme une attaque cardiaque
ou un taureau mort du dimanche,
et les fourmis entrent dans ma bouche
et dans ma gorge,
je les fais passer avec du vin
et remonte les stores
elles sont sur le grillage de la fenêtre
et sur les rues
escaladent les clochers des églises
et les chapes des pneus
cherchant quelque chose d'autre
à manger.
Charles Bukowski

Bukowski était le genre de poète qui tapait sur sa machine en fonction de la gniole ingurgitée la veille et de sa gueule de bois, débauchard à souhait et grand coeur brisé, il écrivait son désespoir misanthrope et ces paroles de soulard, aux antipodes de la poèsie conformiste il influencera la culture Beat et par conséquent tous les mouvement hippies qui s'en suivent.

C'est le genre de poésie qui s'adapte très bien à un comptoir de bar pourri, ou quelques illuminés alcooliques s'envoient un picrate dégueulasse, fumant un pauvre joint trouvé dans le fond de tabac. Et pour cette atmosphère je ne voie que Captain Beefheart, hallucinations sorti du trou du cul de je ne sais quelles divinations, succession d'instruments déasccordés répétant un manège bordelique aux allures de cuites rampantes. Bukowski et Beefheart sont du même tonneau, ca ne fait pas de doute, et quelle cuvée fantastique !

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