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Centon - Marie Cosnay
J'avais peur.
J'ai voulu te dire ce qu'il était.
Je croyais à l'orage (ou au désespoir) que je voyais entre tes mains ou sur le cœur.
J'ai oublié l'essentiel, combien j'aimais son corps.
Je pleure encore aujourd'hui en pensant que je pouvais être sur le point de ne pas te croire.
Toi, souvenir prégnant, le dos, la ligne de ton dos, une ligne intérieure, la ligne de ma naissance.
C'est là que je t'ai suivi, aimé parfaitement : dans cet aveuglement.
Je ne peux pas aller plus loin, dire qui il est. J'en souffre.