Cadavre exquis - Sébastien Ménard
Le son, dans la rue aux loups, souffle les herbes et rien ne bouge, écrit des poèmes à un moment précis (tout se passe à un moment précis) ici, à flanc d’un mont fertile. Des kilomètres de route des altitudes et des jours de voyage, on pourrait marcher sur ce chemin et il y aurait des pluies dans la neige.