Centon - Jean Joubert
Elle me dit, la muse, la sorcière:
"Toujours plus haut! Continue de marcher!"
Nous partons pour partir,
Ah! solitude de l'errant,
dans un espace sans espace
sur ce chemin sans cesse plus étroit.
Rude saison!
Entre la vie et la mort,
fougère décimée, rouie,
rends-moi le jeune visage
qui a cessé de battre.