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poesie - e. le cam

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Vie ronge mes os. Mourir de froid, j'aurais pu : glace me ronge les rotules. Bientôt, il ne restera rien. Poussière d'os s'en va voler au vent de mer. Que la vague qui de mes pieds à mes dents secoue frêle édifice. Je survis, (j'imagine) entre chacun...

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