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Publié par Gaëlle

Pluie.

C'est les doigts dans la bouche, le jour, la venue du bleu. Scancion des couleurs supposées. Le voyage ne sera pas. Il prépare & jette en bas. Le dehors n'a jamais été si clair. La terre se fond dans la rumeur du paysage, là où ça commence, là où la voix se délabre. Fragments d'un sol tapissé de larmes, quelque chose d'infime trouble les racines.

La respiration est un  aveu .

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