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Livres enrichis - Florilège 1
Définition :
et si un écrivain
était quelqu'un
qui transformait ses lectures en écritures ?
Hypothèses :
et si à l'ère du numérique,
le livre était enrichi par le lecteur lui-même ?
et si chacun augmentait ainsi sa propre réalité ?
Devinette :
saurez-vous reconnaître
les auteurs qui ont inspiré les textes suivants
aux lycéens-lecteurs-écrivains d'i-voix,
les oeuvres qu'ils ont enrichies de ces productions
(imitations, inspirations, fragments perdus, dilatations ...) ?
Sur la banquise un phoque se trémousse
Un homme fume sa cigarette sur le balcon
La question du centre se poserait - elle?
VRRRRRRRMM VRRRRRRRMM
Un bruit de moto se fait entendre
VRRRRRRMM VRRRRRRRMM
Au Vietnam un enfant marche sur une mine
Si les centres sont attaqués ils répliquent
Je m'appelle Lali, j'ai deux ans.
Ma grande soeur me manque,
Papa dit qu'elle sera bientôt là.
Les bulles de savon s'envolent très haut dans le ciel, aussi
haut que les oiseaux le peuvent. Le ciel bleu avale les larmes
et les cris de ma soeur. Je n'aime pas la voir pleurer, les
larmes coulent de ses yeux rougies sur ses joues. Madame
lui crie dessus, je ne comprends pas pourquoi, je veux que
les cris s'arrêtent, que la madame sorte de chez nous.
Je m'appelle Lali, j'ai deux ans.
Ma grande soeur me manque,
Papa dit qu'elle sera bientôt là.
Je t’écris.
Je t’écris ton visage.
Tes yeux, lumineuses étoiles de la mer.
Tes tâches de rousseur, minuscules pépites délicieuses
Ton sourire, goût de la cerise savoureuse.
Ca, c’était avant.
Je t’écris.
Je t’écris pour ne pas t’oublier.
Lorsqu'on fait un saut
d'une falaise
il suffit d'avoir des L
pour que ceci
ne soit pas
notre dernier salut
J'ai ramassé la mort
mains putréfiées
noircies aux jointures
de sa faux
Je l'ai accrochée
au bord de ta gorge
écarlate sur tes chaussures
Elles ont perlé une à une
les gouttes de sang
On va t'enfermer il m'a dit mais moi je criais et puis je frappais le sol rouge. Ma main monte et descend très fort ça fait mal alors qu'un autre pleurait et s'arrête pas mais moi je voulais pas partir. Je veux taper plus fort et vite comme un tambour infini je crie je crie ça coule partout par terre sur le mur. Il pleure il pleure plus ça s'étend par là sous la porte. C'est tout chaud sur mes mains sur le mur sous la porte et l'autre dit plus rien alors que je donne son sang à l'homme d'avant.
On va t'enfermer il m'a dit.
pour ce qui est
lent
il suffit d'une
note
pour que vienne la
souffrance
Je m'appelle Sarah, j'ai 14 ans.
Mon chien est noir et blanc.
Le soir je sors et je crie.
Mon père m'a enmenée dans la voiture.
Il fait froid, ma mère me regarde sans sourire.
La voiture démarre, je crie. Mon père me dit de me taire.
je me tais et regarde le paysage défiler.
Je m'appelle Sarah, j'ai 14 ans.
Mon chieu est noir et blanc.
Le soir je sors et je crie.
Noir c'est Blanc, Blanc c'est Noir.
Il n'y a plus de poètes, plus d'écrivains, plus de journalistes, et plus rien que l'on puisse lire. La culture ? Ce mot n'existe plus. On ne s'interesse plus à l'actualité. On vit dans un monde sans interet. Les cinémas sont vides, les gens ne sortent plus de chez eux. Je regarde le monde se détruire, impuissant et je ne sais même plus penser.
Mais non, ceci n'est qu'une cauchemar, ça n'arrivera pas, ça n'arrivera sans doute jamais.