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Publié par Maxime

 

                Mon chien est mort à mes trente-sept ans. Je l'ai découvert dans ma maison, étalé au beau milieu du salon. Il avait vingt ans et comme dans un mode d'emploi pour nous renseigner sur la durée de vie de telle ou telle machine ou objet électronique. Vingt ans était son espérance de vie.

 

  • Et toi ? As-tu une espérance de vie ?

  • Oui, mais je m'en soucie peu

  • Pourquoi donc, cela ne t'intéresse pas ?

  • Non, que je meure ou vive, rien ne changera pour autant dans le monde.

 

               Fauster était un chien de race terrier tibétain. Chien à poil long qui nécessite de l'attention et du temps pour le brosser chaque jour environ quinze minutes. J'avoue ne jamais avoir trop fait attention à son entretien, si ce n'est de le laver une fois toutes les deux semaines comme le vétérinaire m'avait dit. Il était noir avec le ventre blanc comme de la neige, une queue en tir-bouchon qui revenait sur son dos, les yeux marron avec une petite tache noire et toujours un air de farceur. Je crois qu'il a eu une vie heureuse.

 

  • tu n'es pas heureux toi ?

  • Si bien sûr dans ma vie tout est parfait.

  • Et bien, pourquoi cette tristesse ?

  • Mon chien est mort, cela faisait vingt ans qu'on était ensemble.

 

               Sa vie a dû toute fois être pénible, entre voir les gens venir et partir, manger et boire, dormir et mourir. On pouvait parfois lire sur son visage une envie de nouveau, Fauster était très curieux. Il s'approchait toujours des nouvelles choses, grimpait à la table de la cuisine pour voir ce que nous mangions. Le soir épuisé par toutes les péripéties de sa journée, il venait se mettre sur le fauteuil où il dormait. C'était un bon chien.

 

 

 

 


 

 

 

               Trois semaines plus tard. J'appris que ma femme attendait un bébé. Mon premier. Le commencement d'une vie nouvelle.

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