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Contraction - François Zénone
J'ai noté l'étrangeté éteinte, cette voix blanche, la couleur malade que tu respires, et
l'odeur de l'enfance soustraite aux mains d'herbe.
Sur la langue de la voix devait naître le silence bleuté.
Le récit de sang se défait au devant de la couture d'amour.
J'en inversais la lecture de son corps éraflé.
Il écrit l'oubli à la déchirure des mots. Jusqu'à la dispersion.
