/fdata%2F2252763%2Favatar-blog-1062199012-tmpphp5lMhQV.jpeg){kind=avatar}
Contraction - J. Game
Perdu dans le bleu de la nuit, mort
Le bruit s’arrache, les lumières clignotent,
Il reste là, reste, en dandinant d’une jambe.
tache rouge mouillée. Ses lèvres;
s’étendent, s’étirent, s’écartent.
Lunettes glacées, fumées. Bougeant nerveusement
mafieux rictus crispé, crient sans un bruit.
Le flic constipé de Beverly Hills approche, arrive.
Ca l’angoisse, les junkies le regardent tourner.