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Publié par Anaëlle

Contraction - Olivier Deshizeaux

La musique est morte, quelque part en toi

un parfum de ténèbres couve l'âme et

dans les cieux brille une étoile éteinte.

La nuit vomit, éjacule au dos de notre sommeil.

Mon visage reste un rivage dans

la fourberie de l'hiver et son herbe noire.

 

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