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Publié par Youn

Elle me dit, la muse, la sorcière:

"Toujours plus haut! Continue de marcher!"

Nous partons pour partir,

Ah! solitude de l'errant,

dans un espace sans espace

sur ce chemin sans cesse plus étroit.

Rude saison!

Entre la vie et la mort,

fougère décimée, rouie,

rends-moi le jeune visage

qui a cessé de battre.

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