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Publié par Doriane

                                

 

Vie

ronge mes os.

 

Mourir de froid,

j'aurais pu :

glace me ronge

les rotules.

 

Bientôt,

il ne restera

rien.

 

Poussière d'os

s'en va voler

au vent de mer.

 

Que la vague

qui de mes pieds

à mes dents secoue

frêle édifice.

 

Je survis,

(j'imagine)

entre chacun

de mes doigts

 

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